Ты так влажно интимно куришь с другими.
Я пишу так же редко о тебе не тебе.
Заебало стреляться вроде метко, но редко
И не в тех. Не в меня были эти звонки
поздней ночью, в +10, серый дождь серпантином –
он, наверно, залечит. То что вырвал ты
сумасшедшими взглядами и
в затяг сотни песен. Помятыми фразами
мы ложились той весной, как на рельсы
Каждый по-своему (и вовсе не_вместе):
Ты –на кого-то, я –под кого-то
И курили опять на чужих балконах,
Пили виски много и сходили в_спять.
Штурмовали друг друга…ох, прости, увлеклась –
Штурмовала тебя и до боли в коленках
И до крика под ребрами. Шепотом сердце
умоляло –«уйди» из моих вечно пьяных стихов,
И на память тебе в пару глотков:
Недокуренный «Петр» и, конечно же, план.
В плане –снова напиться, потом тут же повеситься.
Убежать нашим кофе по расстегнутым лестницам.
Убежать от тебя в синий Питер, простыть.
А вот потом –повеситься. От любви. Такая красивая смерть.