А смерти нет... как жизни нет, на Марсе.
Блестит Луна предательски чиста.
И сколько по прошедшему не парься,
не вымолить у чистого листа
ни капли огуречного рассола.
Карниз, петля, записка на столе,
иллюзия, что важно быть весёлым,
на деле - лишь слегка навеселе.
Чужой сентябрь, как белая ворона,
вплетёт в полёт извилистости сна,
и лето вновь уйдёт непокорённым
изранившись о листья докрасна.
А жизнь длинна - семь пятниц на неделе,
и все как есть - две пишем, три в уме,
а сколько - и не счесть на самом деле,
покуда не истёк абонемент,
не вышел этот градус - мудрый Кельвин,
не вылезли Кулоны из орбит...
Записка, стол, и кто-то будет первым,
кто это мирозданье оскорбит.
Потом аншлаг и вечность на закуску,
и теснота небесных галерей...
Да что там, жизнь! - бездарно, мерзко, узко.
Уж лучше бы родиться поскорей...