Этот стих был написан не для того, чтобы с ним соглашались или восхищались. И, боже упаси, я не ставил цели - кого-либо поучать свысока. Моя задача - всколыхнуть и дать точлок лишний раз критически посмотреть на себя и свое творчество.
Я просто хочу вместе с Вами каждый день задаваться лишь двумя вопросами - все ли меня устраивает в себе и в мире? Могу ли я своими поступками, творчеством что-либо изменить на этой планете в лучшую сторону?
Если Вы по каким-либо причинам (воспылав праведным гневом или же решив выразить слова поддержки) откликнулись, значит, цель стиха достигнута. Я буду весьма удовлетворен.
Заранее спасибо тем, кто дочитает стих до конца.
Таких, видимо, будет немного.
Поэт, проснулся? Сядь! Твори!
Забудь совсем про все на свете -
Хоть даже если комары
Вгрызутся в пятку на рассвете!
Без пафоса, а очень просто
Пиши, что видишь ты вокруг,
Как был на даче, на погосте,
Как прыщик сзади вспрыгнул вдруг.
О том, как грипп свиной схватил,
О хомячке, своей собачке,
О том, как в праздники хандрил,
Иль, может, о своей горячке,
Что после пьянок проявилась.
А лучше – модно ведь всегда –
Писать про то, как озарилась
Вся жизнь твоя при слове «Да!»
Иль также модно чрезвычайно
Кропать об осени уж нынче,
Писать пародии печально,
Сравнить себя с самим Да Винчи!
Иль можно целыми годами
Всех в плагиате обличать!
Вмиг славу словишь ты словами
И сможешь Критиком ты стать!
А можно написать поэмы
С милльоном «ах»-ов и в конце
Чрез восьмитомныя дилеммы
Всем дать уж счастье во дворце.
А можно также плодовито
Друг другу оды распылять,
Иль так же с прытью ядовитой
Невинных в клочья разрывать.
Друзья! Уж честно – вот достало
Читать подобные стихи,
Неужто Вам так нужно мало –
Лишь ширить горы чепухи?
Труд современного поэта
Бесславен, знают вскользь в Сети
Одной страны – он как комета,
Чрез год которой не найти.
Ответ не прост - он очевиден -
Пиит сегодня лишь «певец»,
Ему же только рейтинг виден,
Он за идею не борец!
Как в веке эдаком восьмом
Поет он нынче серенады,
Иль воет слезно под окном,
Трещит без толку как цикада.
Великие поэты ведь
Не в слоге – в жизни умирали,
За правду принимали плеть
И казнь, как орден, принимали.
И свят же был их силуэт,
Не только тем, что стих прекрасен,
Но так как истинный поэт,
Как пел Высоцкий, был опасен!
Чем ваш быт, сопли интересны?
От них не шелохнется волос –
«Без соли дней» поэмы пресны.
Поэт – никак не глаз, а голос!
Он - Голос мира! Он Zeitgeist*!
Он зов того, что миром движет!
Очнитесь ж Вы, о, Jesus Christ**!
Ведь к бездне движемся все ближе!
Неужто в мире все по нраву,
Что остается только петь?
Свобода наша же по праву!
И за нее ведь умереть
Готовы были наши предки,
Для воли духа граней нет…
Хотя, видать, в гламурной клетке
И нужен плюшевый поэт.
* Zeitgeist (Цайтгайст) - (нем.) Дух времени
** Jesus Christ (Джизэс крайст) - (англ.) Господь Всемогущий!