В книге жизни твоей так много страниц...
Их листая, сбиваюсь со счёта.
Кто-то в небо летит, кто-то падает ниц,
Не познав этой тайны полёта.
Для кого-то выводишь любовь,
Для кого-то - лишь глупые ночи,
Чей-то облик знаком и не нов,
А о ком-то и помнить не хочешь.
Были яркие, светлые дни,
Было солнце и тёплое море,
Было то, что на сердце хранишь
И читать никому не позволишь.
Можешь просто мечту зачеркнуть,
Что, померкнув, ненужною стала.
То, что было давно - не вернуть,
Перечитывать - смысла мало.
Одним чётким движеньем руки
Ставишь точку и забываешь,
Начинаешь всё с красной строки,
Снова сам для себя сочиняешь.
Я - страница без строк и без слов,
Но чернильные пятна стереть невозможно.
Я - печальная тень твоих снов,
Безнадёжно застывшая в прошлом...
10.08.09
"Уставший голос сорван,
нет сил кричать.
И на запястье полос
не видно...
Ждать... Скучать..."
(с) ТБ-54м