Дыхание реже, теряет сознание пульс,
Стихи на страницах теперь тяжело разобрать.
Он шепчет: «Не плачь, дорогая, я скоро вернусь»
Он верит, как тот, кто ещё не привык умирать.
И белые волосы гладит отцветшей рукой,
И поздние слёзы губами желает поймать…
Он шепчет: «Ну что ты, мы вместе вернёмся домой»,
Так думает тот, кто ещё не привык умирать.
Она, задыхаясь, из окон швыряет мечты,
Которые в тёмном дворе не пойдёт поднимать.
Он шепчет: «Ну что ты, родная, чуток потерпи»,
Так шепчет любой, кто ещё не привык умирать.
Её утешая, глаза на мгновенье прикрыл.
«Запомнить её. И уже никогда не забыть…».
Над ней вместо шепота – пара невидимых крыл.
Последняя ласка того, кто умеет любить…