Да что она, любовь, умеет ?
Запретный плод на ветке зреет,
И не торопится упасть...
Потом его, шутя, срывают
И в одночасье забывают
Его пленительную власть.
Финал, увы, смешон и низок -
В пыли валяется огрызок,
Кто подберет и защитит ?
Кто скажет три заветных слова ?
Он прорастет, конечно, снова,
А что любовь ? Любовь молчит...
Она молчит и тихо плачет
И ничего уже не значит,
И слезы капают, как кровь...
Твердят философы веками -
Добро должно быть с кулаками !
Ну а при чем же тут любовь ?
Но если так - что нами правит ?
Какая сила вдруг заставит
Простить бессилие души ?
Перетерпеть и боль, и муку,
Вложить в протянутую руку
Свои последние гроши ?
Кто отдает на поле боя
Приказ пожертвовать собою,
И возвратиться к жизни вновь ?
Что растворяет без остатка
Обиду, ревность, месть ?
Загадка... И что же, если не любовь ?
Кто злом на зло ответить может,
Тот этим только приумножит
То, чем питается война.
И Истина звучит иначе:
Любовь не борется, а значит
Не может быть побеждена !