порой мне кажется, что всё, что у меня есть -
это постыдная черная мгла, пубертатная ересь,
депрессия на пустом месте, стихи и здесь,
конечно, присовокупляется невыпитый херес.
что у меня есть мои девочки, которые подержат за руку,
расцелуют в щеки, погладят по голове,
раскрасят акварелью изнутри и покроют лаком извне,
и когда я буду думать о каком-то неизвестном «тебе»,
они, естественно, будут думать обо мне через
фатальную материнскую снисходительность.
я же чувствую, что от обиды ком в горле ершист и горяч,
у меня нет выбора, нет, я сама себе говорю -
не грусти, моя милая девочка, не плачь,
ты выплачиваешь кредит любви, чтобы жить в раю.
в твоей груди есть сердце, которое выдержало гнев всех земных палачей,
за это готова тебя я любить и откровенно люблю.
ты слишком выдержана, чтобы ломаться под гнетом таких мелочей,
они как пульс, который заставляет тебя жить, неумолимо приближая к небытию.