Поэта заставили быть журналистом,
В поте лица добывать кусок хлеба…
И в новом ритме, безумно быстром,
Поэт позабыл предзакатное небо…
Как будто бы жизнь не свою прожил он -
Не помнит, как голубь стучит в оконце,
И как причудлив узор прожилок,
Когда листок поднимаешь к солнцу…
Поэт позабыл про великое чудо -
Про то, как весной пробивается травка…
Про то, как приходят дожди ниоткуда,
И мокнет в сквере старая лавка…
Проснись же, поэт! Наплевать на халтуру,
На то, что велик, что устал, что загружен…
Откинув пыльную клавиатуру,
Ступай-ка лучше…Побегай по лужам!
2006 г.