Из башни высокой,
из кости слоновой
смотрю в тишину
священной коровой,
сермяжную правду,
как тайну, храня...
Искусство для искусства,
поэма для героя,
святое место пусто,
и кажется порою,
что нет его в помине.
И сорок лет в пустыне,
и сорок сороков,
от века и доныне,
от страха сердце стынет,
и мир стоит таков -
не плох и не хорош,
слепой и в меру зрячий,
меняет сотни кож
и не сулит удачи;
он весел и игрив,
назойлив он и скучен,
и по команде «пли»
расстреливать обучен.