Я опьянен был ласковой сиренью,
потоком запахов, барочностью цветов.
…Как ветки, наклонясь,
боролись с легкой тенью…
К чему всё это я?
Ах да, не верил я старенью,
мне жизнь кричала – «Засылай сватов!»
Я твой должник, мой вечный исполин,
а ты моя блуждающая совесть,
я не один такой, я знаю, не один,
но ты, один на всех, нечитаная повесть.
Я покидал тебя и громко хлопал дверью,
и снова приходил, но ты мне скучен был,
блуждающий твой взгляд,
прыжок к стихотворенью,
как шаг в толпу, движение к прозренью,
всё прочее я, кажется, забыл.
Прошли минуты и часы,
а мне казалось, годы пробежали,
как прежде грязь у взлетной полосы,
бабенка держит меч (но, правда, без косы),
карманники живятся грабежами,
на площадях толкается народ,
на всём печать бездарности и лени,
а я иду к тебе, крещатый мой урод,
а я люблю тебя, окраинный народ,
и наш с тобой уход пусть будет окрылен
тончайшим запахом трагической сирени.