Верба в грязных мехах тянет тонкие руки-кости,
Обнищавшая барыня, та, что не знала богатств.
Пару звонких монет – не скупитесь - ей под ноги бросьте,
Что к земле приросли, не пройдя по дорогам царств
Или княжеств далёких… Всегда на извечном месте,
То сгибаясь от ветра, то дух испустив в жару.
Может, выдумав вербу, Господь упражнялся в мести,
Или ей не хватило окраин в Его саду?
Обозлившийся ветер глодает остатки веток,
Серебристые почки сжевал исхудавший дождь.
Мимо ночью бежит смеющийся рой кокеток,
Тех, которым, как вербе, едва ли когда помочь…
Только нищей на паперти мраком пустой глазницы
(что навечно ушла в отдалённый, волшебный сон),
Поутру, выползая на свет из ночной гробницы,
Прямо к вербе садится ждать колокольный звон.
И когда первый звук, отряхнувшись от светлой пыли
Отлетает под облако выпущенной стрелой,
Эти двое надеются: ангелы их не забыли,
И вернутся однажды… И их заберут Домой.