В конвейере решения задачек,
Услужливо подброшенных судьбой,
Подумаешь порой – а был ли мальчик?
И всё, что было – было ли с тобой?
Проплыли годы длинной вереницей,
Неровным журавлиным косяком…
Что в этой книге Главная страница?
То утро, где по лугу – босиком,
И мягким гребешком щекочет пятки
Подросшая после косьбы трава…
И жив отец… и с мамой всё в порядке…
И бабушка… и бабушка жива.
А, может ночь, где за печною дверкой
Пылал огонь, от жадности гудя,
И жрал, и жрал бумажные конверты,
Сжигая мост к тебе и от тебя.
Или чуть раньше, где в кармин заката
Весенний вечер красил облака,
Когда была в руке твоей зажата,
Казалось – навсегда, её рука.
Обрывки фраз, расплывчатые лица,
Всё спутано… идёт переучёт?
А, может, эта Главная страница
Судьбой не перевёрнута ещё?