опять дожди, и я болею снова.
ну, за какие это мне грехи?
лечу себя акупунктурой слова,
прокалывая строчками стихи.
варю себе глинтвейн из пряных трав -
своих надежд, настоянных на соке
рассветных снов; их выправляю в строки
для рифм чернил у полночи украв.
из звёздной пыли выскребаю свет,
от красоты небес в едином шаге,
чтоб написать мечты, которых нет
на облаке отбеленной бумаги.
усталый ветер ластится к руке,
в нём полевых цветов густая завязь,
пускай они горят в моей строке,
венком цветных стихов переплетаясь.
мне обещали лето на неделе,
а я тепло впускаю только в сны.
клубком свернувшись в коконе постели
всё жду и жду нашествия весны...
16.09.2009 16:29