Вентилятор дует в спину,
А по шее пот течет.
Не на горной я вершине,
А совсем наоборот.
На балконе возле компа
Сочиняю я стихи.
И жара мне нипочем та,
Их леплю, как пироги.
А на улице шумиха,-
Перекресток подо мной.
Там гремят, визжат машины....
Что с моею головой!
Но когда я увлекаюсь,
Они по фигу мне все.
Я «нетленки» так клепаю....
Вот не нравятся нигде.
ЭДШ 17.08.09