Сентябрь, как август, тоже отойдет.
Любовь твоя... неужто... как и август?..
А я здесь в межсезонье маюсь
И знаю: дальше - лишь зима и лед...
Брожу по осени... да толку что в ходьбе?
Весь в ожиданьи (вновь) полураспада,
Того, что к нам приходит с листопадом,
И ничего не знаю о тебе...
Пожалуй, все. Я ухожу от суеты.
Позволь письмо к тебе считать последним.
Роман наш оказался однолетним,
Как те, твои любимые, цветы...