Какая удивительная штука –
потрёпанный дорожный чемодан.
Раскрыл он рот, как сказочная щука,
и поселился в летних поездах.
Там, за окном, мелькают пятна света
и темноты, и лунный нежный блеск.
И тлеющий рассвет, как сигарета,
то вспыхнет, то погаснет. Божоле
потягиваешь ты, лениво щурясь,
лениво созерцаешь Нотр-Дам
распятых верхних полок, где, сутулясь,
подрёмывает старый чемодан.
Неловкая, неясная надежда
забрезжит светом, сон преодолев.
И, движимые силой центробежной,
хмельные токи вспенят Божоле...
Допей свой чай. Бокал, немым укором,
с остатками прозрачного вина,
оставь на завтра, что придёт не скоро.
(Ведь скорый обгоняет время сна...)
Абстракция потерь почти не грузит.
И жизнь напоминает балаган
желаний и утраченных иллюзий,
заброшенных в бездонный чемодан...
Сентябрь 2009