Глупость
Осенний день бессовестно холодный,
Стальные тучи реют над рекой,
А я один в признании народном,
Все думаю о глупости земной.
Чего хочу добиться этой думой?
Быть может осознать родной мирок,
Такой наивный, где-то очень юный,
Как утренний прохладный ветерок.
Но цели нет, как впрочем, и решенья,
Которое блуждает в темноте,
Предчувствуя великое свершенье,
На месте под названием «нигде».
Ведь наша сущность - некое исканье,
Потерянной со временем мечты,
Иль глупое немое ожиданье,
Спасительной до боли красоты.
Нелепый страх и представления смерти,
Являются лишь мерой бытия,
Подчеркивая тайну круговерти,
С картиной «идеального нуля».
Поэтому и планы понапрасну,
Мы строим на десяток лет вперед,
Чтоб к завтраку принять единогласно,
Реальности безрадостный черед.
Но все идем, и попросту не знаем,
Куда глядят наивные глаза,
И пальцы рук, слегка перебирая,
Уже не вспомним нужные слова.
А разум наш является ль основой?
Тому, что смыслом мы сейчас зовем,
Конечно, нет! Не будет по-другому,
Раз воду в решете еще несем.
И даже чувства, некие желанья,
Циничны и безнравственны порой,
Проблемно им ответить: «До свидания!»,
Как равно и признать их за собой.
Да, мы глупы, жестоки и горды,
По замыслу природы первозданной,
Но мы изменчивы, душевны и добры,
Когда любовь рождается спонтанно.
От глупости нам вряд ли убежать,
Не спрятаться в сознании напрасно,
И стоит ли ее не замечать?
По-прежнему останется неясным.