В темнеющих лучах, озимленное солнце
взрывает свод небес, разбрасывая их
по тлеющим кустам, смотрящихся в оконца
голубоватых луж, как в бездну старых книг.
Проникнув за портьер тяжелое бессилье
и захватив листки бумаги на столе,
устало волоча запутанные крылья,
печаль слагает стих о розах в ноябре.
Туманно-тихий лик безбрежного молчанья
на лбу хранит морщин задумчивый извив,
мелькнет, порой в глазах, мгновенье осознанья
и снова канет вглубь, воды не замутив.
А горьковатый дым от тлеющей полыни
между ветвей ползет, скрывая седину,
резной туманит лист трепещущей рябины,
летящей сквозь небес бездонных синеву.
Сгорает на кострах задумчивая Осень,
причастная к волхвам искусством ворожбы,
а ветер урожай багряных листьев косит,
швыряя в пламя их бестрепетной Судьбы.