Я твой приёмыш, Украина,
И грустно мне осознавать,
Что даже для родного сына
Ты больше мачеха, чем мать.
Ты, как Россия, приголубишь,
Смахнёшь слезу из-под бровей,
Потом… безжалостно погубишь
Своих любимых сыновей.
Наш мир – “палата номер шесть”,
Наш век – убийственно-жестокий,
Жизнь, как проржавленная жесть,
Испорченного водостока.
И я, когда в ночи проснусь
От мыслей тяжких, сокровенных,
Печально в тишине молюсь
За всех невинно убиенных…
Я так молюсь за всех, за нас:
“Дай нам, судьба, по божьей воле
Всем в жуткий и тревожный час
Пшеницы золотое поле,
Не взрывы ядерного грома,
Не злую подлую молву,
А теплоту родного дома
И глаз любимой синеву,
И утро светлое в стране,
И россыпь звёздную ночами,
И на родной чтоб стороне
Не стали все мы вдруг… рабами”.