В моих стихах смерть -
Потому что незачем жить,
Я много о грустном пишу -
Потому что нету веселого,
Мне не о чем больше писать -
Пустота в моей жизни,
Может кто-то подумает что я нытик...
Но это не так,
Просто у меня правда все так...
Может и не совсем безнадежно,
Но все же...
О чем еще написать
Давно (в душе) мертвому поэту?
Может быть, я во всем сам виноват...
Но уже не хочу исправлять,
Потому что больше нечего мне терять,
Незачем преобретать...
Мне не нужно ни что,
Мне не нужен ни кто,
Я никого не ищу...
В моих мыслях лишь пустота,
Пустота каждого дня...
Каждого, зря прожитого мной,
Что значит жизнь бездушного тела?
Это ведь глупо...
Может, даже смешно...
А как все начиналось?
Я радовался каждому дню...
Я знал, что живу я не зря,
Верил, как все, что все будет прекрасно...
Только на деле не так,
На деле все хуже намного...
Может я просто не думал?
Не думал о том, что со мной будет...
Что буду один, что буду ненужным я хламом...
Какую я пользу принес? Даже себе...никакой!
Даже дело не в этом...
Просто, быть может я ошибка природы...
Тот, кто родился чтоб умереть!