Я знаю, какие стихи тебе нравятся: мягкий,
Таинственный свет - смесь беспечности, ласки, тепла
Присутствовать должен, а лучики сладостной тяги
Сочиться сквoзь строчки должны. У Поэзии - план,
Написанный чётко, одобренный цензором строгим.
Вещает: "эстетика фразы - превыше всего!"
Художники слова в своих измерениях - Боги;
Велят каждой букве то шагом идти, то бегом
Нестись, раздуваться от смысла, эмоций, сюжетов.
Они предназначены счастьем наполнить сердца...
Мои же слова, словно мыши, - изгрызли мaнжеты
Твоих представлений о лирике, жгут без конца,
Швыряют безжалостно в омут реки возмущенья,
Рыдать заставляют и яростно рвут на куски
Жестокостью мысли и едким цинизмом мгновенья,
Которое вдавлено в строки печатью тоски.
Прости же меня, так хотелось бы всё изменить и
Писать о прекрасном: о том, что так любишь читать.
Но тянут меня беспощадные лески и нити -
Нутро разрывают на части. Словестная прядь
Кудрявыми кольцами ляжет на плечи страницы.
Ты снова прочтёшь и качнёшь головой: "Ну зачем
Ты пишешь о зле, об измене, расчёте? Не птицей
Летают стихи. Ты для нежности - злой казначей!
Для лёгкости ты - неподъёмная глыба. За правду
Прости, не хотелось тебя обижать. Но скажу,
Не пишешь о добром - писать, может, вовсе не надо?
Избавь нас, несчастных, от жизни нелепых брошюр!
Людей ты терзаешь своим откровеньем бесстыдным,
Ведёшь их опять в подземелья разбитой судьбы.
Читать нам такое - до чёртовой боли обидно!
Отнюдь не поэт ты! Обычный писака, увы..."
Впуская тебя на страницу я самую малость
Сомнений прогнал, думал - будешь меня понимать...
- Безумная мысль! "Слушай, мысль, а ведь ты ошибалась!" -
Сказал себе, твёрдо решив, что не буду пугатъ
Тебя. Стал писать анонимно, свободно, но всё же
Не радуюсь строчкам - своим перезревшим плодам
Не знаешь ты - кто я и где, не читаешь… Возможно,
Ты душу мою не увидишь, уже никогда...
03.06.2009