Всё пропало, сняли гипс.
И стихи мои худы.
Вам, коснувшимся страниц,
До звезды.
Шеф насел средь бела дня:
«Где работа, твою мать!?»
Вам, читающим меня,
Наплевать.
Накосить бы до зари
Трын-травы, продать брильянт,
Чтоб купить, шьорт побьери,
Мне талант.
Я б шедевры, волей муз,
Днём и вечером кропал.
Мне б отклеившийся ус
Не мешал.
Пусть брильянтов нет, увы,
Принимает ко двору
Накосивших трын-травы
Стихи Ру.
Картинка стянута отсюда http://forest.onego.ru/files/0008.html