Кто не влюблен, тот слишком одинок,
И безучастен, одержим собою.
Он не умеет видеть между строк,
А сердце холодно, подчинено покою.
Он ищет радости в унылой болтовне,
И как ни странно, день его расписан по минутам.
Чтобы не двигаться, туда, к тебе,
Чтоб не прийти опять, к разлукам.
Он не встречается, а просто видит нас,
Не слушает, а просто слышит.
Он потребляет кислород, и выдыхает газ,
Но все равно, давно уже не дышит.
И жизнь его течет, иль протекает,
Не вижу разницы – когда среди толпы,
Он не заметен, и никак не отделяем,
Поскольку нет в его душе мечты.
Мечты о сне, в котором он влюбился,
И в этом сне, мечта как наяву.
Как будто заново, опять родился,
Как будто понял – я опять живу.
Что ж, вместо этого он бродит среди жизни,
И наполняет ее нами до краев.
Он потребляет, только лишь чужие мысли,
Чтоб заглушить в себе свой одинокий рёв.