http://www.stihi.ru/2009/09/08/894
А я о благе, я о благе
родного слова вновь и вновь,
о вечном небе на бумаге:
в закат его опять, как в кровь
припоминания о кровном,
уходят клином
журавлиным
обугленные нервы строк,
через бетон встаёт росток,
дыхание стихов неровно,
но это ли - и не любовь?! -
на бледном и на искривлённом
творении - нерукотворном -
орнамент, славящий Творца,
прожилкой каждой, вне оков...
И в дальних - родственность лица -
наградою над ростом строф,
непредсказуемых в порядке
их прорастания в тетрадке...
"Я к величаньям не готов...",
как Батюшков у Мандельштама, - сказать хочу,
но помолчу,
я каждой строчкою лечу
туда, где языка родного друзья-приятели живут,
им посвящаю скромный труд
прорывов в область облаков.
Нет иерархий в высоте,
что выстрадана на кресте,
у каждого он свыше - свой...
В живой, растущей простоте -
флюиды, биотоки те,
что волей Бога в небо бьют:
поют об искреннем родстве
со всеми, в ком слова - растут!