Уважаемые читатели!
Страница «Антология военной поэзии» продолжает анонсировать своих авторов на Главной. Сегодня мы представляем произведения:
Александра Огневая
http://stihi.ru/avtor/repartee007
Ползём по болоту...
Прадеду И. Огневому
(авторская песня).
Ползём по болоту ужами к реке,
И надо б к рассвету добраться.
А сколько вас дырок в моём котелке
По ходу ночных операций.
Что просите каши мои сапоги,
Мы сами едва закусили.
Не будь у солдата всего две ноги,
Просили бы есть все четыре.
Добрались. Старались. И всё б ничего,
Да браться пора за траншею,
И сколько вас выползет на одного,
Пока я зароюсь по шею.
А подлому камню, что наши шлепки,
Ведь надо б и глубже и шире,
Не будь у солдата всего две руки,
Нашлось бы забот на четыре.
Давайте поближе, нас так не пронять,
Смогу огоньком поделиться,
Ничем нас отсюда уже не поднять,
Лишь можно присыпать землицей.
Мне бомба не девка, а злая вдова,
И доктор уже не поможет,
Но есть у солдата одна голова,
Одну он её и положит.
Сгорели соседи за людства судьбу,
Погибли за правое дело,
И выбили пули над бровью во лбу,
Три дырочки, как и хотели.
Но ляжет на скатах второй батальон,
Как наше второе дыханье,
И кто-то записку вложив в медальон,
Уйдет на ночное заданье.
* * * * *
Залечит все раны родная земля,
Что значит природные силы.
И выстоят древние стены Кремля,
Опершись на ваши могилы...
Бжиская Ирина
http://stihi.ru/avtor/cardiologiya
Мне вспомнился документальный ролик,
что тронул сердце правдою моё...
Светлеет небо над дымящим полем.
Снарядами распахано жнивьё.
Орудия, как призраки, безмолвны...
Над мёртвой батареей - тишина...
И над землёю ветер носит волны
и пороха, и гари...чуть видна
пока в рассветной дымке панорама -
на вздыбленной земле - тела бойцов,
железо искорёженное... Прямо
у танка мёртвый немец, и лицо
его искажено гримасой боли -
настигла смерть от родины вдали.
Сам шёл на фронт? Или приказ неволил?
А пядь незавоёванной земли
ещё пока больна прошедшим боем,
и ей воспрянуть быстро не дано...
Не только перед Днём Победы стоит
показывать такое вот кино.
Александр Барин
http://stihi.ru/avtor/77128
Рисунок
Карандаш отточенный, лист бумаги в клеточку,
Детское старание с приоткрытым ртом,
Мальчик аккуратненько нарисует веточку
Нарисует деревце, кривеньким штрихом,
Солнце, словно ёжика, с лучиками-стрелками,
Поле бесконечное, а за полем лес,
А ещё солдатиков, чёрточками мелкими,
И врагов бессовестных им наперерез
Заштрихует взрывами боевые действия,
А потом с мальчишками убежит гулять.
В чёрно-белых линиях, да в солдатских бедствиях,
Он их по наивности оставил воевать…
……………………………………………………………………………..
…А смешной юродивый, на звезде могильника
Нарисует юную девочку-войну,
В платьице из вечности, с волосами пыльными,
Весело поющую про мою страну.
Резанов Александр
http://stihi.ru/avtor/rezanov&book=17
Бортстрелок из ИЛ-4
Из книги «Гнёт непрожитых жизней – 2»
Стрелок из кормового фонаря,
Летаю больше месяца на «ИЛ-е».
И прозван был «везунчиком» не зря:
За целый месяц так и не убили.
Со мной сюда прислали пять ребят.
И лишь Серёга отлетал три боя.
Другие: день прошёл – уже висят,
Опутаны ремнями меж пробоин.
Финал обычен, так же как и прост.
Но всё-таки они недаром жили:
Ведь если «Мессер» «ИЛ-у»
сел на хвост –
Ребята выручали всю машину.
…Когда гляжу как «Мессеры» горят,
То сразу жизнь становится светлее.
Стрелок из кормового фонаря…
Одно обидно – много не успею.
Резанов Александр
http://stihi.ru/avtor/rezanov
Книга «Гнёт непрожитых жизней – 2»
(Из главы «Люди»)
Душа солдата
(Из цикла «По рассказам ветеранов
Афганской и Чеченской войн»)
Друг Серёга на плечах несёт
Рваное, израненное тело…
Брось его, Серёга! Видишь – всё:
С парнем ничего уже не сделать.
Брось его – беги скорей сюда:
Он убит, а я серьёзно ранен.
Ты же нашу дружбу не предашь!..
Погоди! А что это за парень?
Вроде бы знакомое лицо…
И одежда чересчур знакома
(Правда, поизорвана свинцом)…
И часы блестят… Мои!! Из дома!
Он же обокрал меня, свинья!
Он – подонок! Брось его, Серёга!..
Но, похоже, этот парень… я!
Совпадений что-то слишком много.
Просто не узнал со стороны
Сам себя в лице белее мела…
Нет, неправда! Я вернусь с войны!!
Только бы вернуться в это тело…
Слышь, Серёга, срочно в медсанбат:
Я не мёртв – я рядом, будто птица…
Только почему-то мне назад
Невозможно стало возвратиться:
Не пускает что-то… Значит, смерть?!
Слишком уж непрочно всё и тонко…
Кончилась земная круговерть
Бархатисто-чёрною воронкой.
Константин Фролов-Крымский
http://stihi.ru/avtor/poet56
Афган, 1
Бадабер
В апреле 1985 года в пакистанском лагере Бадабер группа советских и афганских военнопленных подняла восстание, захватив арсенал крепости. Почти сутки им удалось противостоять вначале моджахедам, а потом и регулярным пакистанским войскам. Даже после того, как восставшие подорвали арсенал, оставшиеся в живых продолжали отстреливаться до последнего патрона. До сих пор имена ребят полностью не восстановлены.
Нам не будет никогда тридцати.
Наши матери не встанут с колен.
От отчаянья не даст им уйти
Безысходное, как стон, слово "плен".
Им не вынести в домах тишины.
Никаким теплом нельзя их согреть.
И уже не разогнуть им спины
До свистящего, как хрип, слова "смерть".
Нас два десятка, молодых и сильных,
Но до смерти измученных парней,
Познавших "прелесть" тесноты могильной
В одном из пакистанских лагерей.
Не все, наверно, побывали даже
В атаках, быстротечных и лихих.
Но кто и как сюда попал - неважно.
Мы кровью смоем все свои грехи.
А где-то по утрам еще морозы
Тончайшим льдом хрустят на мостовых.
Но в белых рощах тонкие березы
Уже готовят ветви для листвы.
Надежда - тот последний свет, который
Тропинку дарит путнику во мгле.
Мгновение - и сорваны запоры,
И корчится охранник на земле.
Пусть будет наш парад без предисловий!
Но это будет с музыкой парад!
И вот уж руки, липкие от крови,
Чужой перехватили автомат.
А где-то снова грозы разыгрались,
И хлеба ждет весенняя земля.
И, как ефрейтор, длинноногий аист
Вышагивает важно по полям.
Сейчас не до речей сентиментальных.
Пощады нам не ждать: война - не спорт.
Уже не будет коек госпитальных,
Не подоспеет краснозвездный борт.
Но есть Москва, есть Ленинград и Волга,
И сердце есть, которое стучит.
А духам мы запомнимся надолго -
Чему-то ж нас успели научить.
А где-то жизнь, далекая, как звезды,
Спокойная, как тихий детский сон.
И в дымке голубой - прохладный воздух,
И у причала - тихий шелест волн.
Нас будут долго выбивать из склада -
В нем импортной взрывчатки сотня тонн!
Для фейерверка - это то, что надо!
Ведь это наш последний бастион.
И на свою "ударную" работу
Мы напоследок поглядим с небес...
Пусть в этом нам помогут вертолеты
паршивых пакистанских ВэВээС!
А где-то в мирном городке рабочем,
Где старый дом и над трубой дымок,
Вдруг женщина проснется среди ночи
И сдавленно шепнет: "Сынок!..Сынок!"
Нам не будет никогда тридцати.
Наши матери не встанут с колен.
От отчаянья не даст им уйти
Безысходное, как стон, слово "плен".
Ни фамилий наших нет, ни имён...
Что безвестности страшней - для солдат!?
Не известно, кто и где погребен.
Не известно, кто и в чем виноват.
1988
Выражаем благодарность всем, кто оказывает «Антологии» моральную поддержку и практическую помощь баллами.
Если у кого есть какие конструктивные соображения по поводу работы страницы - пишите их в рецах или направляйте на мыло.