И этот бред, который мысли выжигает извне,
Который корни похотливо распускает во мне,
Который тянет в непонятное, и манит в нигде,
Который все мое святое отправлял по 3,14зде,
И этот бред, меня избравший, или избранный мной –
Мой самый каторжный субботник или мой выходной –
Смешавший все мои заветы в спьяну выданный тост,
И все, что нахуй мне не надо, превознесший до звезд,
И этот бред, который рад бы, чтоб с разгону – с ума,
В который вмазалась по дури, как в лепешку дерьма,
Который хвастается мною, дескать, знатный улов –
Весь этот бред зовется просто. Мой диагноз – любовь…