Я слушал, как скрипки рыдали,
И плакало сердце мое;
Осенние скрипки печали
Мне пели о чем-то своем.
Так долго, протяжно, уныло...
О чем? Об ушедших годах?
Как все невозвратно, что было?
Как все обратилось во прах?
И я, наскитавшись по миру,
Как сорванный ветром листок,
Когда-нибудь лягу ль на сирый,
Забытый родимый порог?