Не зная что-либо красивей
В лугах сиреневых стогов,
Зову поэзией – Россию,
Чему не видно берегов,
Где и приволье, и отрада
Дроздам задумчивых лесов,
Где даже время листопада
Имеет сотни голосов,
А уж у вьюги подголоски
Сравни отпетым соловьям,
И где находится полоска
Обетованная моя.
Зову поэзией в России
Её завалинку, крыльцо,
Где люди,
Запросто простые,
Учёней многих мудрецов.