Хороший полицейский – мертвый.
Хороший партизан – немой.
Я плавала за горизонты,
Где слишком холодно зимой,
Я узнавала на три счета
Те тени, что бежали вспять
В потемках целовать кого-то
И чьи-то платья обнимать.
Где город будто полукружье
Луны, раскинулся скорбя,
Где говорить: «Прощай, оружие!»
Как водится, не для тебя,
И потому вскипает Цельсий,
И сон бредет по миру пьян,
Забит, как мертвый полицейский,
Расстрелян, будто партизан.