Поэты осенью печалятся и плачут.
Как дети малые, грустят по пустякам.
Сентябрь таинственно молчит и что-то значит,
Прохладой утренней спускаясь по ногам.
Походкой медленной бредут они, скитальцы,
Как будто в ОКО непогодное скользя…
Кольцом бушует мир, не гнутся пальцы,
и закурить так трудно, и терпеть нельзя.
Конец – начало… истина реальна.
Но снова нервы стонут – быть, или не быть?
Живут замедленно и нерационально,
Пытаясь дивное начало не забыть.
Улыбки прошлого – замедлили скольженье
Замерзших пальцев возле хмурого лица…
Поэты чувствуют тупое приближенье
Прекрасной осени, как глупого конца… :)))