Я, говорят, не умею читать по губам,
Делать из маленькой лжи долгожданное чудо.
Этой весною ты в счастье меня искупал,
Только не так, как свою, но как девочку чью-то.
Я, говорят, не умею плаксиво страдать.
Просто в себя ухожу на неделю, на месяц.
В этот период всплывает в словах острота,
Горечь. Обычно - по пятницам (вечером, в десять…)
Я, говорят, ни о ком не умею грустить.
Ты, как и все, на ковёр мимолётной интриги
Мною поставлен. Скажи, друг, а там, на Руси,
Могут любовь хоронить, но без срыва на крики?
Вечные споры и склоки – помогут ли нам?
Мелкие ссоры - сродни перескокам блошиным.
Видишь ли, я не умею тебя проклинать,
Локти кусать от того, что у нас – не сложилось.
18.07.2009