Стихи, как фантики, в демисезонном виде,-
ни то, ни сё,- притихли сонные в столбцах,
я вас любил когда-то, вы меня простите
за ветреность, любвеобильность на словах.
Я отгорел, как видно,- больше не скучаю
без ваших чувственных, напыщенных длиннот,
я замер в поиске,- чего, зачем, не знаю,-
любви и подлинных неподлинных красот.
Наш разговор ночной под утро потускнеет,
взойдёт с предвестием реальная заря...
Обёртки, фантики... но всё же жизнь милее,
хотя проверить бы,- не выдумка ль она?...
Среда