Богу не нужно, чтоб ты вопрошал на коленях.
Даже не нужно глаза перед Ним закрывать.
Но отчего мы всё чаще без слёз не умеем
Ярые наши молитвы Ему воздавать?
И почему всё простое даётся так сложно?
Будешь роптать – не получишь вообще ничего…
Гордость смирив, понимаем, что счастье возможно,
Только б добраться суметь ещё нам до него…
Скажешь себе: «Я пойду через совесть и муки.
Даже людей не щадя, дотянусь до небес…» –
Чтобы раскрылись в полёте крылатые руки,
Очарованьем природным чтоб Дух твой воскрес,
Чтобы не жали ботинки усталые ноги
(Как бы хотелось сейчас – босиком по траве!),
Чтоб не сжималось в груди от привычной тревоги,
И не слезились глаза в одинокой мольбе…
Мы утирали друг другу солёные щёки,
Сладкое пили вино и не звали свой сон…
Нас не увидел никто (слышал, может быть, только…).
Плачет разбуженный нами седой небосклон.
Лето не хочет своё признавать совершенство.
Тело без тела опять, холодея, дрожит.
Только душа, вспоминая о сутках блаженства,
Нежно-тепло улыбается. Рядом лежит
Стопка стихов твоих, писем, согретых Любовью.
В строках своих заключая частичку себя,
Ты и сейчас еще, будто в моём изголовье
Плачешь от счастья, целуя и жарко любя.
Июнь 2007