В мире дела нет мудрее,
Чем работа брадобрея,
Я по- первости не верил,
Позже убедился сам –
Если волосы на роже
Друг на друга на похожи,
Укорот он сделать сможет
Этим самым волосам.
Внешности добавит лоску,
Сделав модную причёску
Ножницами под расчёску,
Под названием «формат»,
Если ты чуток повыше
Тёти нины с дядей гришей,
То к тебе неровно дышит
Парикмахер-модерат.
Ишь, разинули хлебало
Заглотить побольше баллов –
Не таких за жизнь видали
Рифмоплётов-удальцов…
Все равны мы, а понеже
Мы тебя чуток подрежем,
Ты ж не клоун на манеже,
Ты ж поэт, в конце концов.
Нет, ребята, вы поверьте,
Не нужон мне этот рейтинг,
Может, мне хужее смерти
Кое с кем в ряду стоять….
Но на первой той странице
Белкин иногда гнездится…
Я ж потом всю жизнь гордиться
Этим буду… в душу мать!