Откуда это?
Не познав войны,
Живу на свете, пороха не знавший,
Так явственно ко мне приходит в сны
Год сорок первый,
словно день вчерашний...
Октябрьский дождь сменяет сильный снег,
Его наряд давно знакомый, броский,
И умирает русский человек
На холмике под русскою берёзкой.
Он был один -
лишь рядовой солдат,
Его друзей сразила пуля вражья
Ещё вчера...
и век тому назад,
Им попрощаться не позволив даже.
Там и лежат, где их настигла смерть,
Снегами, словно саваном укрыты,
Их хоронила снега круговерть,
Метель, как баба, выла по убитым.
А он уйти с позиции не мог,
Чтоб у друзей сомкнуть прощально веки,
Уже не чувствуя ни рук своих, ни ног,
К своим орудьям прикипел навеки.
Тысячелетье длилась эта ночь,
Рассвет серел над полем боя скупо,
А смены нет,
и некому помочь,
И смерть в лицо ему смеялась глупо.
Он был один.
Надеясь на себя,
Он выдюжил
атаку за атакой.
Он умирал.
И этот снег любя,
Спокойно и счастливо тихо плакал.
Он счастлив был,
что не пустил врага,
К нему склонилась горестно берёза.
Ложились тихо русские снега
И на груди цвели пунцовой розой...
Откуда это?
Не познав войны,
Мой день наполнен памятью живою,
И потому так часто входит в сны
Год сорок первый -
битва под Москвою.