Уеду в Ялту строить дом из хвои,
Февральских дней забуду кутерьму...
Здесь даже одиночество другое,
Мне в нём не одиноко одному.
Солёным ветром я набью карманы,
Из памяти все числа прогоню...
А в дом придут на цыпочках туманы
И сядут разговаривать к огню.