Напишет мне осень опять свои письма,
Где строчки летят разноцветною стаей,
Где падают красные, желтые листья,
За стекла цепляясь ночного трамвая...
Где кружится небо в торжественном вальсе,
Играет свирель, так, что хочется плакать,
И греет огонь онемевшие пальцы,
И ночь превращается в желтую слякоть...