А Питер не с парадного крыльца
Как нищий возле церкви, скуп и мрачен.
Сняв позолоту с божьего венца,
Торгует ей с невинностью впридачу.
Там запах лука и гнилых котлет
Кричит о невозможности прорыва.
И костью в горле там застрял ответ,
А можешь ли ты, Питер, быть счастливым?
Законный царь гороховых шутов,
Бубенчики времен перебирая,
Блаженно плакать о мечте готов,
Мотив на лад чужой перевирая…