Писатель точно ведь психолог,
Лишь потому, что сам больной,
И к истине всегда путь долог,
Свихнуться можно бы порой.
Не от хорошей жизни начал
Слова красивые искать,
Поэзия не раем дача,
А сердца боли и печать.
Причин для счастья маловато:
Познанье, дети и любовь,
Но с ними так же трудновато
Найти иголку в стоге вновь.
И я пишу, раз есть проблемы
И сердца нервный перестук,
Все отмечаю перемены,
И дрожь иль нежность твоих рук.
И ветер, лоб как освежает,
Пить с другом лёгкое винцо,
Иль то, как мой любимый прадед
Со стенки смотрит мне в лицо.
А если б всё понятно было,
И я бы знал всё наперёд,
Как у овса с мешком кобыла,
Писатель? Нет, наоборот.
Я всё бы бросил, что постыло,
Слова любви все позабыл,
И написал бы всем на "мыло",
Что на поэзию "забил".
30.08.2009г.