На сердце боль, я умираю.
Нет, подожди, ещё дышу.
Но тяжелы мои страданья.
Я умираю и молчу.
К чему страдать, скоробить о чём-то?
Душевных ран не затянуть.
Наверно, это лишь погода.
И ночь напомнила о всём.
О прошлом, что, быть может, было б,
Но только скальп в его руке
Случайно полоснул по сердцу,
Зашить он рану не сумел.
И только нитью не умело стянул края, закрыв дыру.
Грубы судьбы моей пробелы,
Но я забуду, я стерплю.
О том, что есть, чего не будет,
Мне тихо ветер пропоёт.
Наверно, нервы расшалились
Или погода за окном.