Мне тридцать четыре. Чуть-чуть пережИла Христа.
И крылья мои уже меньше забрызганы небом.
И детство моё - уже больше не девочка та,
А дети мои, для которых пишу свою небыль.
Сжигая мосты, исчезаю в закатах причин.
Цветы насаждая, слезами их цвет орошаю.
И ярче они оттого, что никто, ни один
Купить их не сможет, как будто душа их живая...
Доверил Господь мне воспитывать чудо-детей.
Индиго - вы слышали? - я и сама поражаюсь.
Но знаю, что всё неслучайное в жизни моей
Творю я сама, будто Божий подарок рождая.
И смех их люблю, и горжусь ими - как без того?
И, если приходится - грудью встаю на защиту.
И ей же кормлю... говорят, что умнее всего
Те детки, что вскормлены грудью (да-да, извините...)
Нет, я не одна. Одиночка -смешное словцо
И мне не идёт. Разве мать может быть одинокой?
Пусть даже на пальце не светится златом кольцо,
Но светятся глазки детей! И судьба не жестока!
Записано в книгу. И каждый получит своё.
Кому - испытанье. Кому - наказанье. Прощенье...
Богатство ли... Бедность... Разлуку... Иль счастье вдвоём...
А я получила детей и талант с вдохновеньем.
Уже говорит без умолку малютка моя.
И старшей разбойнице нет в детском садике равных
По умственным меркам... Пусть трудно "индижек" понять,
И справиться сложно порою с характером странным...
Иные они. Будто взрослой и мудрой душе
Назначено место в цветущем, но маленьком теле.
И скачут они на любимом седьмом этаже,
Тогда как обычно все ближе к земле прикипели.
август 2009.