......некая весна
иных годов,
сморщившись до корешков зубов
всё ещё живёт, себе не веря,
эмигранты, беженцы и пленные
словно след копыта на песке –
воскресают в «памяти-тоске»,
много лет тому назад как миф
время –
скрипки протянуло гриф,
и по жизни яркой их и броской
смерть прошла бумажною полоской,
мир сходил не мягко на басы,
упрекая их в поступках мерзких,
сколько их –
скатившихся в низы,
убиенных памятью не честной!
сколько их –
взошедших над страной
и ушедших
...........словно дождь косой.