***---00:15, 27.08.09, читая Рождественского.
Память снова поднимается… из праха…
Расправляя плечи так, что больно…
За окном о чём-то плачет птаха.
Умолкает. Всё прошло. Довольна…
Грустно мне… Душе?.. Пожалуй… больно.
Но надежд – немало. Больше?.. Страха…
И от болей… тех… души… невольно
Боль и в нас… что поднимает нас… из праха…