Время не знает куда нам деться,
время бежит быстрей.
Старых надежд хрипловатым меццо,
тает как лёд в костре.
Самый удачный, казалось, возраст -
сорок - всё крепче смесь,
только вот жар пожирает хворост.
Весь, без остатка. Весь.
Сорок, как водка - удачный градус,
пей за глотком глоток,
жгучее время приносит радость,
в венах игристый ток.
Капля за каплей туманит дали,
выдох похож на вдох.
Те, кто тебя вожделенно ждали,
шепчут - да чтоб ты сдох...
Мир поменялся в одной из граней,
в каждой из всех стихий.
Те, кто секундною стрелкой ранен,
пишут теперь стихи.
Что-то торопит тебя, но чаще,
в тёмном чулане грёз,
всё же находится кот мурчащий -
самый твой верный пёс,
или сюжет погружённый в морок,
в сладкий сигарный дым...
Каждый мечтает, что даже в сорок -
быть ему молодым.