Сорок пять, - это много иль мало?
Задаюсь я вопросом подчас...
Кистью спелой в окно постучала
мне рябина, в полуденный час.
Её ветки гибки и упруги
с ветром спорят, как будто с судьбой
Горький привкус рябины - подруги
близок мне, даже чем-то родной.
Мне поведай рябинушка милая,
бабий век мой сумею ль продлить?
Чтобы жизнь не казалась постылою,
нужно ль, просто безмолвно любить?
"Ты люби...",- мне рябина ответила
-"горький вкус у любви не всегда..."
а ещё чуть склонившись, подметила -
"...сладость может прийти в холода..."
Мне рябины, слова шелестящие,
в душу тёплым дождём пролились...
а плоды её спело-манящие
ждать морозов, всерьёз собралИсь.