Ну что ты, я не Цветаева.
Конечно, лестно, но всё-таки
Стихи – моё наказание,
Убожище рифмоплётное.
А что мне делать останется,
Когда б не листики в клеточку?
Какой-то водкою давится,
Другой возьмёт сигареточку.
Найдёт в Нирване отдушину,
Кому иначе не можется.
Пусть кто-то сексом задушится
Иль по другому изложится.
А мне осталось последнее –
Исторгнуть мысли отжатые,
Чтоб ты, охваченный бреднями,
Меня увидел крылатою.
Февраль 1998