Кровь из сердца струится на белый бумажный листок.
И не может помочь мне парнишка в халате со «скорой».
А причина – всего-то десяток родившихся строк,
Удивлённо кричащих от вида пустых коридоров.
Не удастся в бумажные простыни их спеленать.
Не для этого, видно, на свет поспешили явиться.
Кто я им? Может, мачеха, может быть, крёстная мать…
Только кровь до сих пор из груди горькой песней сочится…