Переломанные вены, в клочья режущие кожу.
На полу осколки крови, капли белого вина.
Свет в окно плеснет, быть может,
Может снегом, может ветром –
Это не моя вина!
Только стены будут плакать,
Помня о совокупленьи с грудой битого стекла.
Потолок в восторге будет,
Ведь ему намного легче
Без умершей плаксы-люстры,
Что его любовью жгла…
22.03.2001