Посвящается Людмиле Кустовой
Я не знаю, как мне быть.
Возможно, просто слишком глуп.
День ото дня себя винить
В том, что на здравый смысл скуп.
И не хотелось думать мне
Ни о тебе, ни обо мне.
И не хотелось думать мне.
Но я всё думал. Быть беде.
Ты моей музой снова стала,
Ты снова вызвала на бой
Все мои мысли и желанья.
Я должен победить. Любой ценой.
Но сладок так вкус пораженья…
Но так сладки мои мечты…
И снова из покойного забвенья
Меня вытягиваешь ты.
И я тянусь к тебе, играя…
И так я проиграю, знаю.
Я знаю всё, что должен я.
Но в том нет пользы для меня.
Плохой танцор во мне ругает
Пору страстей и даль другой.
Но совесть робко намекает
На путь причин совсем иной.
Ты снова прочитаешь эти строки.
Ты снова скажешь, что понравилось тебе.
Возможно, ты подумаешь о ком-то.
Возможно, даже обо мне.
Но только это всё пустое, право…
Отсюда вывод: «О времена, о нравы!».
***
Прости за всё.
Прости за плоские намёки,
За ужимки и тупые отговорки,
За странные смешки и за косые взгляды.
Забудь об этом всем, и вспоминать не надо.
Всерьёз не восприми все глупости, что сделал,
И все мои стихи, и все мои поэмы.
И всё моё, потраченное на тебя лишь, время.
Забудь об этом всём, как о дурном видении.
Как будто это сон. Иллюзия, в том нет сомненья.
Но обещать не буду, что этого не повторится.
Ведь ты мне всё равно не перестанешь сниться,
Ведь ты не перестанешь находиться рядом…
А я не перестану тебя касаться взглядом…
Я знаю, я нечестно поступаю…
Я знаю – зря бумагу я мараю.
Июль 2009