Никакого ритма, плетёнка, скорее путанка:
травы, коренья, беличьи запасы по осени,
косые лучи, пронзающие сумрак
пахнущего прелью объёма, лишая, лапника,
скорость полёта последнего комара.
Такой тишине есть, чем звенеть,
тогда как любое направление ведёт к морю,
вспоминая то крики чаек, то шум волны.
Или гул ветра, порою над головой.
Вечность проста и бессмертие скоропостижно,
но ничто ещё не предначертано,
пламя заката пожирает солнце,
и Один спокойно смотрит вслед уходящим Ванам.